Non è terra calpestata
quel mucchio d’ossa storte
adunate alla cieca rinfusa
nell’ignoto grembo, fra le feroci fauci
dove tutto e niente ebbe inizio.

Non è neppure ignaro smarrimento
quel mio parlare sommesso, quasi ironico,
quel mio rissoso percepire figure
nel bieco tentativo di scardinar dalla mente
le rinnovate, le solite sciagure.

Se esistesse una realtà, io v’abiterei il Nulla.