Dal rivo dell'abisso
come fosse dio va mirando
il passato che fu uomo.
Giace. Marmoreo anelito
all'orrore, estasiato
dal soffio d'una droga antica,
vento nel sangue
che gli gonfia le vene.
Lo strapiombo lo ama.
Tornato demone, creatore,
spirito d'un re fanciullo
tentennando commosso
si disfa fiero e severo
delle pastoie del tempo:
nel vuoto vola ancora
l'essenza sua immensa.