Siamo rimasti soli
Quando babbo natale venne a mancare
Per un crollo di ipotesi di stelle & tutto improvviso
In quella notte 24/25 dicembre di 30 anni fa (più o meno).
Soli con l’inganno negli occhi silenzio non può essere:
Non era lui a portarci i regali,
No, non era lui davvero.
Non era lui e non l’avremmo più aspettato.

Siamo rimasti soli
Quando il dio di nostra madre
Non rispose ai nostri “ci sei? ehi ci sei, io sono qui !”
Chiusi in bagno, la finestra aperta, la notte pure
La voglia di voler credere,
La voglia di voler sentire, vedere e credere
Prima di credere per niente
Prima di un’altra fregatura tipo: babbo natale bis.

Siamo rimasti soli
Quando ci dicevano: “disegni come nessun altro al mondo”
E poi ci iscrissero in ragioneria.
Sei anni d’inferno
E varie professoresse d’italiano
Innamorate di manzoni e dante
Ma non della nostra voglia di scrivere & sognare
E allora sì, tenetevi le commedie divine e i renzo, i virgili e le lucie

Che abbiamo capito:
A noi
Ci pensiamo noi.

Ma siamo rimasti soli
Quando qualcosa di noi, conficcata bene tra cuore stomaco e che altro
Arrancando, piangeva per case nascoste e in affitto
Senza babbi natale, ganci di dio
E mamme o padri
Che non pervenivano, no, non pervenivano proprio,
Persi forse nel buio lontano di qualche senso di colpa
Che alla lunga ci sembrò non senso, più che altro

O senso di un bel cazzo di niente.

Siamo rimasti soli (ma dico: ci senti ?)
Quando strani caroselli di bottiglie
Iniziarono a tenerci svegli – ballandoci dentro - per intere settimane
E donne in amore non ancora pronte
Per amare il nostro fottuto essere - esistere da soli
Dovevano andarsene, dopo un po’, giustamente:
Tornare a forme e figure (e ombre) legate in qualche modo
A respiri e sogni più equilibrati

Più ragionevoli
&/o maturi, se vuoi,
Sicuramente : più certi.

Siamo rimasti soli
A imparare da soli
(O a non imparare mai nulla).
A resistere a je suis toujours madame solitudine
Senz’altre armi che
I nostri sorrisi diurni (sorridi, fai casino, corri e sorridi)
I nostri pianti seccati sopra tutti quei fogli doloreamore compagnia
I nostri sogni – quali ? non lo so, ma sogni in ogni caso, sì –

E c’è sempre stato
Come un cortile di doni bellissimi
Che qualcuno ci richiedeva sempre indietro.

Qualcun altro invece se ne andava
Per quell’antica usanza detta “morte”,
Quella roba inconsolabile per sempre (altro che dio).

Altri ancora ti cercavano ogni tanto
Per tenere in piedi il buon nome
Di quell’altra antica usanza detta “amico mio !”.

Ma noi ormai
Eravamo talmente soli
Da non poter essere nient’altro che noi.
Da non poter baciare ed amare nessuna bellezza
All’infuori di quella fine a se stessa, come:
Un quarto di luna per caso.
Una donna seduta al bar dei ricordi a venire.
Un suono di passi di sera di settembre.

Con tutto l’amore possibile
O non possibile
Della nostra
Sfacciata
E convinta

Solitudine.