Leggermente posato sul letto in posizione supina, con le mani giunte al petto, gli occhi appena socchiusi e quella presunta serenità sul volto, quella mezza luna di sorriso.
Sono proprio io: il disperato, il vagabondo senza memoria, uno dei tanti burattini nelle mani del caso. Tutto, attorno a me, giace in un eterna, lunghissima pausa. Le sole, non più candide, lenzuola a sottoscrivere il passare del tempo. Il cielo impassibile, vitreo, attraverso la finestra spalancata, fa da scivolo per far giungere a me splendide fate che soffiano brezze pungenti ma cosi piacevoli, in cui io, stordito, prendo lunghi bagni. In quella fonte primitiva di silenzi mattutini e mareggiate emotive tendo tutta l’anima.
Senza la minima voglia di iniziare una nuova giornata, temporeggio a giocare con la mente, bislacca e traditrice, a cercare un senso, almeno uno per cui valga la pena di compiere quel gesto estremo di agire, di lanciarsi una volta per tutte incontro alla vita, di consegnarsi nelle braccia del mondo senza quella paura ficcante di non essere mai all’altezza.
Fuori da quel parallelepipedo dalle pareti butterate e dalle crepe preistoriche che chiamo con affezione “la mia tana” in un metaforico sentirmi orso costantemente in letargo, si muove la cosa feroce che è la vita con i suoi tentacoli, le sue pericolose maree, i suoi andirivieni sempre uguali privi di qualsiasi retorica.