E continuo a frugare
nelle tasche dei miei laceri calzoni
da cui la vita lentamente sgocciola
ogni sua leggerezza,
quel giorno di luce e di sussurri
e di cose assurde che non passano mai.

E fan prima le lacrime a cadere in terra
che nella testa gli uccellini a fare nido,
temerari a farsi scudo dalle ortiche,
dalla lebbra che pregna il cuore,
quel tale balbuziente,
illetterato ed ondeggiante,
di malinconia mollemente incurvato
che le Sue dita graffiavano di tigre.

E le nuvole vestono il cielo di scuro:
fanciullo, in me v’era un uomo
che, per vie traverse, oramai s’è perduto.