Da quando la metropoli confusionaria dell’adolescenza
si è trasformata in un deserto hi-tech senza fili
con oasi prepuberali e cecchini al gusto di limone
ho spalmato miraggi di benessere a 5stelle,
come un leggero baffo di burro, sul pane dorato
all’indomani del fungo nucleare.

Senza l’ausilio di invocazioni mistiche
ho ripulito le tele dai capolavori dei vostri geni,
ora i musei espongono solo arte mutilata:
ho tagliato il cazzetto al David e lui continua a guardare altrove, indifferente,
conservo l’orecchio di Van Gogh in perfetto stato, lo tengo vicino al cuore, più vicino al cuore,
ho registrato su nastro l’urlo lacerante di Munch,
sembra che blateri qualcosa del tipo “a ladro, a ladro, la mia borsetta…”

Aspidi elettrici e cammelli scoliotici attraversano tenendosi per mano la cruna di un ago.

L’amore sarà pure cieco e a me sta bene cosi
ma quel fottuto cane che si porta appresso
deve per forza ogni volta pisciarmi
sulle scarpe nuove?

Per gli oculisti la vera sfiga
è che la sfiga ci vede benissimo.