Non ho bevande per togliere la sete
alle gemme brune che tentano
una primavera andalusa
in flamenco di stagioni che muoiono:

piego i versi al capriccio d'aprile
rubando le note ad un organo
che stride al vespro latino
diroccato nella chiesa del borgo.

Di lato, un bimbo nudo di madre
abbassa la grata alla confessione
che echeggia nella cavità delle volte.