Rivedo ora quella inutile stradina
quel lume ad accendere il nome di via
all’angolo dopo la curva

rivedo quell’albero, forse una quercia
l’abbaiare dei cani e un accenno
di processionaria vicino alle scarpe

Dove è andata a finire quella primavera
sbiadita?

La tua cristianità borghese
ipocrita e tinta d’un rosso sbiadito
si perde su quella tua terra
e su quel fango che non ti appartengono.

Non c’erano fiori da cogliere.

Dov’è che avrei dovuto cercare?

Di certo non nella tua vulva viziata.
Per te era solo livida noia,
per me un gioco truccato.