Silenziosa Casarsa aspra di vino
antica nei volti
timida accogli le fogli d’alloro
sul tuo figlio maggiore,

scomparse le luci
come l’acqua del Tagliamento
tra i campi e le viti
incalzano le tue ore immobili.

Il tuo sangue friulano
scorre in fondo alla valle
e piangi lapidi e croci
e visi stranieri;

come un amaro spento delirio
scuoti la solenne fila
di imprudenti pellegrini
col tuo volto di donna infelice.

Quale acqua può nutrire
i tuoi campi?
Quale mano può curare
ferite invisibili?

Dalle finestre oltre il sole
cime sontuose t’abbracciano
tra vecchie stalle e case rifatte
i tuoi monumenti ai caduti;

dai filari per San Giovanni
s’inebria di uva il cammino
quale miglior gioventù
percorrerà questa strada?

E piove sulle acacie
piove sugli ontani
e piove sulla strada
che porta al cimitero

l’arcano mistero di quei
giorni di guerra
ed io avido e cieco
di domande e risposte

non so dirti se è giusto
calpestare quel luogo
o masticare quell’aria
respirare i tuoi muri

gli alberi, gli uomini
più vecchi del tempo
cercare te, una poesia
cercare noi stessi.