Qui passa il tempo e lento mi consuma
e svuota. Sotto le nuvole grigie
tra la pioggia, o la candida bruma,
dileguasi monotona l’effigie

di chi scrive,solitario, ircino,
teoreticamente sovrastato
da un prepotente dilemma divino
e nel profondo ignudo e devastato.

Mi dicono poeta ché compone.
Poeto? Scrivo parole distratte;
compongo? Parole piuttosto afone;
poeta? Forse due strofe un po’ astratte.

Mi dicono poeta e non lo sanno
che ogni dì che passa sempre meno
mi posso liberar di quel soppanno
nel qual m’invischio sempre e barcameno.

Qui passa il tempo e sempre più sonora
è quella voce. Mi chiama. Mi chiama.
Che c’è? E vedo l’ossuta signora
che certo qui viene per me. Lei m’ama.