Solo chi non è mai stato arso dalle lingue biforcute dell’Inferno può desiderare la quiete.
La tempesta, la furia incontrollabile degli elementi ed un Dio dormiente chiuso fra quattro mura di lacrime e compassione, è un fato ineluttabile, un destino irragionevole.
La pace è di chi non la merita; è cosa propria di chi non freme allo sbocciare di una rosa, di chi non brama la luna ed i suoi crateri, di chi sposa la ragione per sola convenienza e di chi, cosi facendo, abbandona per sempre la terra del cuore per rifugiarsi nel deserto tedio dell’esistenza.
E’ il totale annichilimento dell’anima, la pioggia torrenziale che arriva sui campi, senza alcun preavviso, distruggendo l’intero raccolto, lavoro instancabile di mille mani, speranza e palpito di mille cuori.
…ed Io, Io sono un codardo, allo stesso tempo vittima e carnefice di me stesso.
Sono l’antenna sensitiva, lo scafo combattuto fra le onde alte e crespe del sopravvivere e l’ansia continua di giungere ad una meta e di non riuscire a provare alcuna gioia perché una nuova, più lontana, all’apparenza irraggiungibile frontiera si trasforma in lucida, fervida ossessione.
Preda di percezioni isolate nel tempo, né passato, né presente, né futuro, un continuo rimando su una curva chiusa, inizio e fine, tutto e niente, in abbandono totale della realtà per mete incognite, lontane, forse irrealizzabili, verso cieli più tersi sgombri da scure nuvole foriere di pioggia.
E’ questo quello che io chiamo “l’immaginifico mondo dei carillon”: girare rimanendo fissamente immobili.