Il cacciatore. In memoria di Carlo 28/01/2007

Là dove finiscono i passi ad occhi chiusi
dove trascorre l’inconsistenza visibile dell’acqua
dove la strada sfiata il suo destino contro
l’erba e l’impotenza dei pioppeti.



Un colpo.



Un rumore basso spiaccicato nell’argilla
un breve volo di silenzio
che trafigge l’esistere del cuore
e arriva nelle mani
strette e involontarie per implorare aiuto.


Una goccia di farfalla insanguinata
liberata corre lungo il filo
delle tracce e le pazzie
l’ultimo sguardo che si acceca contro al sole
e stravolto invoca ancora
il profumo in petto di un respiro.


Non c’è più voce sparsa nella gola
non c’è più azzurro denso sui capelli
non c’è più luce
che possa attraversare il vento
ripetuto all’infinito
nel movimento delle foglie.

Rimane la preda cacciata
e ormai riversa
nella pozza dei suoi liquidi pensieri dileguati


solo un lurido giaciglio di nuvole schiacciate

già aggredito dalla festa della morte.