Ci si potrebbe uccidere finché non si è morti per davvero,
ma già ci pensano i sensi di colpa, e si vive così esangui,
sulla testa nuvole di sangue di colore sotterraneo,
grigio plumbeo pesante, grigio senso di colpa nell’aria come puzzo di morte.
Ossame spoglio, esanime fisico, suicida defunto carcame.
E i morti veri, bruciamoli tutti quanti e quando i cadaveri spezzettati
galleggeranno su fiumi di sangue, non impareremo
qui, in mortifero brago di vita.
Polvere di pensieri rappresi in neri stagni di menti immateriali.

Luce che entra nella mente pulisce il grigio e asciuga via fango,
scarafaggi psicotici fuggono tra mota verde di bile di mille travasi
e nuove farfalle appaion come illuminazioni nel vecchio buio spazio
divenuto lindo salone
e volano raggi di nuovi pensieri in un corpo che poco appare per ciò che è.
Non voglio dimenticare.
Facce senza volto guardano la malattia che è estrema consapevolezza,
facce senza volto guardano catastrofi di vergogna
facce senza volto non si guardano in faccia
tutti sorridono, come se conoscessero tutto.