C'è un tempo orizzontale
e insanguinato
che attraversa come un fiume
di radici imprigionate e morte
la vita
di quest'erba
mille volte già affiorata e ormai
innocente.

Sotto al vento
basso delle tristi voci già dissolte
ed imploranti
si sente il grido e il precipizio
delle stelle uccise ad un ad una

il pianto, incamminato e secco
delle mani conficcate contro agli occhi

e un brivido di notte soffocata
ancora
ci riporta con lo sguardo
a questa terra nera
e ultima
di vita nostra.