Da qualche parte
si deve pur morire
e scegliere il luogo
è opzione non comune.
Non ho francobolli
che possano, davvero, raggiungerti
le lettere di carta
seppur sofferte
saranno nidi per ragni,
perché di mio
hai gettato solo
la parte vivente,
il resto
giace incompiuto
e non nutro alcuna illusione.
Un’ossessione
questa vita
che tenta di fuggire
per il tramite
dei miei piedi,
l’anima si sfila
lenta come un guanto.
Una dopo l’altra
le ore perdono
il loro proprio nome
ma io
conservo la mia identità
perfino
di fronte
al plotone.
Ciò non suona
come lode
e le ossessioni
anneriscono i polmoni
più di un pessimo
catechista.