Sarebbe bello pensare che ogni tanto
Tra questi ottusi muri sordi di pianto
Possa nascere intatto un fiore diverso...
Un fiore che ha il colore e il respiro del verso
Sappiamo il suo nome... Poesia!
Oh, ma ce l'han detto, la Vita è un'altra cosa!
La poesia è una rosa è una rosa è una rosa
La vita è tutta una lunghissima prosa
La vita è una tomba dove mai ci si riposa

E si finisce in un angolo sperduto della Terra
A pogare contro i muri e ammazzarsi
Piangenti e ubriachi di vino a buon mercato...
Inutile, morire ogni giorno, sognando fra i denti tempi più puri...

"Anacreonte tornava dalla guerra
Per trovare il suo paese devastato..."