Settembre è ormai disceso con la pioggia
sul dolente intenerire delle labbra
stemperando le distanze della luce sui
confini delle foglie, tutte uguali e vuote di presenza.

E' un disegno strascicato in fondo agli occhi
la scia riflessa come un graffio insanguinato
sull'asfalto, la fretta delle vite indaffarate
che addensano nell'unico silenzio fondo
che non ha più cielo intorno.

Stretti a se stessi e bagnati come amori strapazzati
gli alberi del viale non sanno più parlare e lasciano
che il vento lento dell'autunno li sommerga e li scolori.

L'acqua si è fermata, e tra i rami e le pozzanghere
spuntano miracoli di stelle, circondando i fiori di profili molli
in un grido forte e ovunque intenso di dolore assente.





pennabianca