È nata una poesia.
Un fiocco verde
ho messo alla porta
come ogni buon uomo fa
quando diventa padre.

Io lo sono diventato centoquattordici volte
da donne diverse
raccattate nei più disparati bordelli;
e figli diversi hanno dato:
rosee, paffute bambine
le une,
indicibili, orrende, informi creature
le altre.

Amplessi adulterini
suppongo
consumati nei luoghi più assurdi:
laddove neanche le bestie
oserebbero.


30 ottobre 2000.