C’è una casa sul colle
e una strada tortuosa
nella vigna di sotto.
Tu scendi da quella
nelle tue vesti leggere
come una ninfa
circonfusa di luce cerulea
all’alba di un giorno ordinario.
T’attendo alla svolta del pino,
sotto le frasche sopite
dal ciangottar del fiume,
come una volta;
una volta mille volte scorsa
più dei minuti nel tempo
e mai uguale a sé stessa.

Oggi è una volta immota
lambita dalla guazza leggera
come il tuo candido passo
tra i pampini verdi,
come la pallida morte
circonfusa di livida luce
vestita di sudici cenci.
Oggi è una volta per sempre
è la tua volta e la morte
è la mia volta e l’attesa
sul greto sassoso e riarso
è la tua volta e il silenzio
supplito dall’urlo del vento
è la mia volta e una voce
ghermita e sedata dal tempo.


9-10 settembre 2006