Non dire che sono la tua sposa
che edera e sempre verdi
crescono a dismisura nell'umido
clima che non muta.

Non sono che umile anello
simulacro di fede, quasi
che il tuo mondo fosse cerchiato d'oro
a serrare il dito alla potenza di schiava.

Tornerò martello sull'incudine,
il mio cuore affonderà i suoi battiti
nella torbiera, le radici degli alberi
cingeranno le mie mani e là dove la terra
s'apre in due laverò l'onta nel mare:

- si è fatta male signora? -

- No, Signore, sono morta. -

Donatella