Un segno di matita il mio
che il tempo, come gomma, cancellerà.
Del mio cammino sulla tua strada
non si tratterrà nessun’impronta,
né un ricordo dei giorni che furono.
Poche primavere ancora
e anch’io appassirò,
come fiori recisi
di me non resterà alcun profumo,
ma solo petali secchi
che si sbricioleranno fra le dita.

Sei stato il primo solco sul mio viso,
il primo segno lasciato dal dolore.
Quando fra qualche anno
guarderò allo specchio il mio volto stanco,
altre tracce della vita avranno coperto il tuo.
Allora sorriderò perché fra tante rughe
non riconoscerò più la prima.
Ognuna di esse sarà per me
un dolce ricordo di vita
e momenti vissuti;
nulla di te però a ricordarli,
solo questi scritti, che col tempo
finiranno nell’archivio e dimenticati,
fino a scomparire del tutto
sommersi da nuove parole d’amore
dettate da giovani cuori.
Nuovi fiori ancora in boccio,
ad aspettar acqua piovana
per crescere rigogliosi,
fino a che una mano crudele
non li strapperà alla terra
per abbellire un tavolo,
disadorno d’amore,
con un inutile vaso a crear atmosfera.