ALLA RICERCA DI DOSTOEVSKIJ

Prologo od epilogo

Amore mio,

Era giusto ieri, quando mi richiedevano un commento, sulla narrativa russa, ebbi il mio daffare, nel difendere la penetrante capacità introspettiva di Dostoevskij, la prosa asciutta ed infinitamente triste di Cechov, infine il mordace surrealismo di Bulgakov.
Io ero perso nei miei pensieri, forse ne venne fuori un monologo interiore, mi sovviene la modalità sonnolenta, con la quale i tuoi nipoti, accoglievano “ Bewitched”; Waits canta: “they wanna a piece of action anyhow”, come se a qualunque costo, ci debba essere un movimento veloce, una sequenza adrenalinica, pena la letargica fine di un cervello, che scivola nel sonno.
Non mi soffermerò nel curare l’esposizione dei miei pensieri, sono un topo da biblioteca, non un uomo d’azione, epperciò scriverò ciò che sento, senza ricorrere al mestiere dei romanzieri anglofobi, cui nulla mi lega.

Dell’intermittenza della fede

Rimiravo il mio ultimo post, sul mio blogsite, ch’aveva la raffigurazione d’un paio di angeli di Thun, Ruby e Sally, credo fossero questi i loro nomi, mi chiedevano, e la voce risuonava cavernosa, palesemente incorporea, senza una pretta laringe, da cui fosse possibile attingere altre informazioni da processare; mi chiedevano, dunque, ove fosse possibile acquistare quegli angeli, nella mia città, io non avevo risposte, quanto ulteriori interrogativi da pormi.
Besson ed il suo “ Angel-A”, narrazione analogica del mutuo soccorso tra due anime, stanche di avere il fardello di un corpo, angeli ancora angeli, è lecito attendersi che un essere umano, possa comunque percorrere, sempre ed ad ogni costo, l’alveo della strada maestra, nella religione, senza farsi cogliere dall’insperato rifugio, dall’istanza salvifica e catartica della disperazione?
No, io mai sarò un santo, le molecole del mio cervello, sono drappeggiate di velluto, viola e nero, probabilmente incise nel mio proprio codice genetico.
Quando il petto si squarcia e brani di carne, si perdono per strada, quando ti senti il cuore strappato dal petto, senza parvenza d’anestesia: provi ancora lo stesso sentimento, nei confronti della fede, o piuttosto, ti lasci istupidire dal bieco dolore?
Questa primavera è il braccio iperesteso dell’inverno, non già la felice intuizione dell’onda di sole, che alcuni chiamano estate.
Io non ho il metabolismo di una lucertola, il calore fiacca, il mio corpo, che si trascina da un appoggio all’altro, incapace di reggersi autonomamente.
Nascondere il proprio dolore, radersi il viso e vestirsi di lino bianco, aprendosi al mondo, profondendo energia per gli altri: io, oggi, alla stessa stregua del passato, non adotterò tale comportamento.
Voglio rinchiudermi nel mio cervello, spazio che apro solo per te, un luogo ove albergano diamanti e carbon fossile, senza soluzione di continuità.
Se altri, credo si chiamasse M., sono ferventi fautori della filosofia della filosofia “ piece of action anyhow”, saltano sugli aerei ed atterrano ai piedi di casa tua, io preferisco riporre la mia anima nel congelatore ed ibernare le mie abilità intellettuali, lasciar scorrere fiumi d’inchiostro, ch’anno il colore luttuoso, della Chiesa pre pasquale, la Resurrezione? Roba da Dio, io sono umanamente imperfetto e mi lascio inondare dall’agnosticismo!
La fede, è dunque assimilabile alle luci di un presepe, s’accendono e si spengono, m’è di marginale consolazione, la tesi secondo la quale, tutto ha inizio e fine, propendo per la trasformazione dell’energia, che non si crea, quanto sia un transito da uno stato all’altro.
Eros e Tanatos, la funzione anabolica e quella catabolica, pulsioni di vita e morte, l’inspirazione dell’ossigeno e l’espirazione dell’anidride carbonica; ecco l’asimmetria mi conduce a pensare, che inspiro ed espiro solo anidride carbonica, purtroppo non sono una pianta, quanto un essere cui Dio ha dato il dominio sulle specie inferiori, reminiscenze bibliche, che non mi esentano dall’invidiare il vegetale: esso prova dolore?
Il mio sigaro brucia l’aria, ciò che era pregiato tabacco, diviene cenere, ne resterà solo lo scheletro.
Questa è la mia metafora, sulla morte dell’amore, anche se la nostra storia mai è iniziata e, scientificamente, essa non può aver fine, nemmeno oggi.
Era solo un sogno, un’allucinazione, il miraggio di uno spirito, intrappolato nella tridimensionalità.
Il folle ha un nefasto potere, quello di dar vita ai fantasmi, epperciò neppure potrò festeggiare, la “ complemorte” del nostro amore:
Harry Potter, io non posseggo virtù magiche e, pertanto, annego nell’amarezza!
Qualche mese fa, sull’onda dell’entusiasmo, autoindotto ( quante cose sanno inventarsi i matti !), cercavo un incipit per il mio prossimo romanzo “ Alla ricerca di Dostoevskij”, credo proprio d’aver fatto menzione del mio progetto, mi accorgo d’averne scritto il prologo ( o è forse il suo epilogo?).
Chissà se mai troverò la forza di portare a termine un altro romanzo.

Con amore

Nino

P.S. Non gettar via questa lettera, un giorno, chissà, se la fruizione di questi contenuti, non fosse più libera, ma avesse un seguito, sulla carta stampata, essa potrebbe avere un qualche valore letterario.
Oh, già, sto sognando ancora, te ne chiedo perdono.

Nino