Papà, papà, t’arrekurde kuann’ére uaggliòne
kuanda juke me mbarave, de kurle k’aggera- vene;
chjìne de vite ére u Uagghje Pagghjòne
è vucille de karte ngile libbere vulavene
nd’u favuggnille d’a premavére sóp’è kóppe
avvecin’ò’ mbetejatre d’è rumane fatte.
Te préghe, papà, famme vulà kum’a tanne
appise a nu kunducille avvecin’ò’ vrascire
ò kum’a ‘na vóte faciavame nd’i nòtte d’aùste,
tra skernuzze kè s’appecciaveve è sse stutavene
è i kanzungèlle d’i grille sèmb’ùuàle,
tra i bbrellòkke d’u cile ce ne javame
kum’a uèrrire sènza manghe ‘na pavure.
Ah! Kum’ére bbèlle kuillu timbe!
Òggnèttande, kuanne ne nfategave, ‘a mane me dive
è nda nu munne de prjèzze m’akkunnucive.
T’u rrekurde, papà; t’u rrekurde pure tu?
Kuatte kavece a’ palle de pèzze terà me facive
è i grazzjune, k’i mane ggiunde, me nzengave.
Jèmme sèmbbe sèmbb’a ‘nzime, ghìje è ttè!
Ò’ fèrrauste, kuanne ngil’i trikketrakke ssckup-pjavene
sóp’è kasuccèlle vassce vassce, kè d’arrepare facèvene
è runnunèlle kè ‘a nòtte kumbaggne nòstre ghèvene,
nu suracille d’ò bbuke d’u mure a sspjarce as- scéve,
tramènde sóp’ò’ titte i fate ‘a vita nòstre ndes sèvene
è l’angele abballavene facènnece kumbaggnìje.
Mò, sì figghje d’u cile, cchjù a ‘nzime nge stime
a ‘tturn’a kkuillu vrascire a ndò u pane tuste arrustive
è ttanda kunde andike assaje me decive.
Mò nde pózze addummannà cchjù ninde
pekkè nda n’atu munne te ne sì jjute
kum’a nu pallungine kè d’è mane d’u krjature
s'è lebberate è vèrz'u cile chjane chjane se ne vace
perdènnese nd'u skurde cchjù skurde d'a nòtte.

Papà, ti ricordi…
Papà, papà, ti ricordi quando ero piccolino
quanti giochi mi insegnavi, di trottole armoniose;
pieno di vita era il vicolo dove abitavamo
e gli aquiloni volavano liberi nel cielo
sospinti dallo zefiro della primavera sulle collinette
nei pressi dell’anfiteatro romano.
Ti prego, papà, fammi volare come allora,
appeso ad una favoletta vicino al braciere
o come facevamo nelle notti di agosto,
tra lucciole con le loro luci intermittenti
e monotone canzoncine dei grilli,
tra le stelle passeggiavamo
come guerrieri senza alcuna paura.
Ah! Com’era bello quel tempo!
Ogni tanto, quando eri libero dal lavoro, mi prendevi per mano
e mi portavi in un mondo di felicità.
Ti ricordi, papà; te lo ricordi anche tu?
Mi facevi tirare quattro calci alla palla fatta di stracci
e le preghiere, con le mani congiunte, mi insegnavi.
Stavamo sempre insieme, io e te!
Nel giorno del ferragosto, quando scoppiettavano i fuochi artificiali
sulle case basse, che da rifugio facevano
alle rondini amiche silenziose delle nostre notti,
un topolino dal buco del muro veniva a spiarci,
mentre sul tetto mani di fate intessevano la nostra vita
e gli angeli danzavano facendoci compagnia.
Ora sei figlio del cielo, più insieme non stiamo
intorno a quel braciere dove abbrustolivi il pane
e tante storielline dei tempi passati raccontavi.
Ora non ti posso più chiedere nulla
perché te ne sei andato in un altro mondo
come un palloncino che dalle mani di un bimbo
si è liberato e verso il cielo lentamente se ne va,
perdendosi nel profondo buio della notte.