Josephine rimase immobile......distesa su quel letto-prigione che ormai la incatenava da mesi ad un mondo immerso nel buio.....un mondo dominato dal silenzio, bianco e nero, uno spazio senza risposta, un surrogato di esistenza ove le uniche meravigliose beatitudini che sapeva cogliere erano quelle della mano di Dumas, il compagno di sempre, l'uomo a cui aveva donato le immagini più belle del suo giovane volto, fatto di stelle e di sole; l'uomo che aveva visto correrle incontro nei sogni stretti di una stanza d'ospedale, in immensi palcoscenici di luce abbagliante .........ed assieme avevano camminato a lungo, nel mare, sotto il mare, vicino a stelle marine odor dell'onda che lui aveva colto per lei, e con queste aveva legato e raccolto i suoi fini capelli color dell'oro, fatti di riflesso e di essenza.
Dumas era lì....ogni giorno accanto a lei...sapeva che Josephine ....... forse....non avrebbe più ripreso il cammino che assieme avevano iniziato....sapeva che quella macchina che la manteneva in vita era ora il suo alito nei polmoni......sapeva che la sua Josephine stava camminando da sola nel tunnel dei perduti, in un oscuro pozzo senza fondo ove la risalita per il sole era fatta di mattoni di vetro.....sapeva che stava lottando contro tutto e tutti per avvicinarsi di nuovo alla sua mano.........e Dumas........
odiava se stesso perché lui era lì....accanto a lei..ma non con lei.....se avesse potuto comprare un viaggio per raggiungerla.....avrebbe comprato il viaggio verso il suo coma......per difenderla, per aiutarla, per aggrapparsi alle pareti di quel pozzo di cristallo e tirarla su con unghia con denti con tutta la forza del loro amore.
Era primavera fuori......Dumas aveva perso il movimento delle stagioni......vestiva senza troppo curarsi del nuovo calore che si riaffacciava alle porte del mondo.....con cappotti, con guanti, con enormi maglioni di lana intrecciati......non sentiva caldo....non sentiva freddo....non aveva tempo per concedersi il lusso ignobile di pensare a se stesso.....il suo unico pensiero era rivolto a Josephine.....a quella bianca anima immobile, a cui lui aveva donato tutto il suo spirito. Dalle finestre aride e gelide di quella stanza d'ospedale, con la mano di lei stretta alla sua, vide ondeggiare nell'aria un soffio di gonfia mimosa che giocava nell'aria, trasportata dall'alito di un vento gentile .......
"guarda Josephine ......guarda fuori.....c'è il tuo fiore che bussa alla finestra.......sa che sei quì....è venuto per farsi cogliere da te......per farsi vivere da te......guarda....è fuori.....guardalo....ti prego".....
Dumas le parlava....così come si parla a chi può rispondere...a chi può regalarti con una semplice domanda....una risposta che sapeva di canto.....
Questa era Josephine, un angelo venuto da lontano, un taglio d'occhi forgiati nel fuoco del più caldo vulcano lunare......mani come pioggia d'estate che si divertivano ad impazzare sui capelli di Dumas, come un torrente caldo, inaspettato,...... con delicatezza, con prepotenza.....con tutto l'odore della pioggia che cadendo nella terra, disegna goccia dopo goccia il volti di due giovani innamorati.
Passarono mesi........e dopo mesi....ancora mesi......; passò il silenzio, passò la musica.....passò il fantasma di Dumas nella notte, che aveva imparato a staccarsi dal suo corpo , pur di poter solo sfiorare la tenera fronte dell'angelo...........Iniziò a leggere libri per lei, libri che lui le aveva regalato e dedicato....libri che in angoli di unione, davanti ad un camino che ipnotizzava sguardi con fiamme ardenti e parlanti, li avevano uniti braccia dentro braccia, corpi dentro corpi, baci nascosti dentro preposizioni, aggettivi, verbi; incontri che avevano il gusto dell'eterno.
Il tempo per credere nell'ennesimo volo di due luci che s'incrociano cento, mille, un milione di volte, nel buio di umidi cunicoli......era la speranza magica del giovane Dumas; non ascoltava il suono stridulo degli ultimi medici, che con voci schematiche gli parlavano di morte cerebrale, di miracoli da ridimensionare.......eppoi....quella parola........che mai assieme a lei aveva pronunciato, "MORTE"; un insieme di cinque lettere che non conoscevano, che non immaginavano......una parola sbagliata per scandire le ultime presenze terrene di un'anima come quella di Josephine che non aveva mai vissuto per morire....aveva vissuto per donare l'immenso.....e nel suo diffondere fili avvolgenti d'immenso, non poteva lasciare la vita solo per donarsi ad inutili e perdenti......... cinque lettere.
Questa è la storia di due amori che sono un solo amore, di due corpi che in realtà sono un solo corpo...è la storia di Josephine e di Dumas, che non seppero e non vollero credere di rimanere divisi a causa di un evento terreno; è la storia che mi balenava nel centro di una eco....un grido di ribellione con cui sfido il tempo....forse perderemo il senso della vita....attraverso distrazioni, lavori, impegni, stupidi acquisti che ci regalano la gioia di un momento, in file d’acciaio in mezzo al traffico....in inutili liti con chi amiamo, in assiepate ed astruse voci che si affollano sui marciapiedi del mondo.........
quello che so è che Dumas è ancora lì....accanto a Josephine a stringerle la mano, ad accarezzarle la fronte, a baciarle i capelli color dell'oro............ non hanno perso, non perderanno mai.
Lei è Josephine, lui è Dumas...............una sola persona.