Ero bella.

FUI bella,

avevo pochi mesi.

Non parlavo.

Pensieri vagenti

sapevo di rosa e latte

e riso d’angioletto bello.

Prima che l’autunno mi sfiorasse

ricci d’oro e miele d’alveare

prima che la parola mi guastasse

ero bella

prima che la volontà mi deprivasse

della levità, della letizia

come una bambola brutta e rotta

come una bimba rossa di carne

nera di sangue

corrotta distrutta

disintegrata

che non capiva

e voleva vedere.