Ho perso da qualche giorno
il filo mio
quello che lega all’anima
la donna antica
che porta dentro una tasca
le ossa del mio passato.

(Mi scuote e mi fa male
mi ordina di ricucire
il filo mio speciale)

Ma la lametta che incide
senza fretta alcuna,
il polso della mano mia
pesante
non mi vuole dare retta.

(E’ la mia fantasia
la creazione
il filo conduttore
che mi riporta al cuore.)

E la lametta ormai ha segnato il solco
e sperma rosso cade fino a terra
dove lì aspetta, che gli rovini
addosso.

Qualcuno fa sutura sopra il polso
e mi ritrovo alla fine di una galleria
la donna antica canta un canto
lento e
piano
mi
addormento.

So che mi vuol curare
so che lo vuole fare e
lo farà, anzi adesso
che ci penso meglio
lei lo sta già facendo
soffiandomi sul polso
assassinato suo fiato
benedetto .