gli recapitarono l'anima in una piccola busta gialla
il timbro era recente,
un'emozione senza aggettivi invase per intero la sua bassa statura,
nello scarso successo con se stesso ora
la cosa gli pesava fra le mani
come roccia
come un baule colmo di menzogne,
poco più o
poco meno di un'esistenza.

e capita
che in momenti come questi
l'alcool ti chiami alla sua festa
dentro a piccole tragedie d'ombra,
per capirci
intese
ora
di essere morto
trapassato
estinto,
che curioso
non serviva più addormentarsi sulle rotaie
o
ingoiare la canna di un revolver,
ora..
occuperà lo spazio
a rifinire al meglio
il suo alibi