Da molte notti la luna separa i sensi commossi
dal cranio invecchiato a fermacarte
mentre un fruscio muto di capelli
cade nel paniere buffo del destino:


occhi lavati cantano un'altra nascita
in ciò che è di mio padre.


Lamenti di lingua sulla carta, spole
mosse dalla conosciuta mano
che porta fiaccole alla miniera,
vertebra di granito
che della colonna dietro è sbalzato dorso.