Il vento giovane del mattino bussa alle case con le prime luci dell’alba.
S’insinua tra spiragli di persiane e nel semibuio solleva lembi di lenzuola dal profumo di lavanda per risalire come funivia fatta d’alito, la sinuosità del corpo di una donna, luminoso come pelle di gioiello, fluido come vino frizzante che t’inebria e immobile, come astro nella notte.
Nelle dune del suo seno in un lento unguento di perla liquida, che scivola su valli morbide descrivendone sentieri, muti si fanno strada impavidi sospiri; come legioni di passione o catene ad anelli di rugiada.
Sulla schiena della dea si distende la tela dell’artista, bianca immagine di sogno, da decorare a labbra dense con la porpora del rosso.
Le sue scapole, osservano da cime innevate di fremito, il lento andirivieni di mulinelli instabili che copiano dita avide di pelle.
Equidistanti tra di loro, come la maestria unica del sacro, lasciano spazio ad una valle placida su cui si erge la delizia del popolo dei brividi.
Non può scegliere il vento di farsi uomo per amare quella donna, ciò che gli è concesso è salutarla ad ogni risveglio con la medesima passione, con un sibilo armonioso di un Romeo fluttuante in attesa di rivedere la sua Giulietta.
Piano…. egli si ritira dall’amata, conosce la strada, spiragli di persiana e poi il cielo, ove innalzarsi appagato di meraviglia nel suo blu più profondo e nel quale raccontare all’orecchio di una rondine che quando una stella cade non si estingue nel bagliore di una luce, o nel desiderio di un sognatore, ma diviene donna d’incomparabile splendore da riuscire a ritrovare oltre i semibui spiragli di finestre nel mondo nascoste.