I narcisi gialli a capo chino
sul prato che ancora stenta
a spuntare:vedo tanto
nord, qui sulle rive del lago.
Vedo di marzo i colori sfumarsi
lungo invernali nostalgie.
E' questo il tempo che i vecchi
ricordano le guerre passate e i giorni
perduti dei morti. Lontano
altri vecchi li fissano, di sguardi
fraterni oltre il vetro
gelido del televisore.
Nessuno risorge
nella Pasqua dei vecchi,
che ai nipoti insegnano pace,
la sera.
E poi piegano il capo, volgono
lo sguardo alla terra, fragili
come nel prato i narcisi.