La salata tristezza cresciuta su un letto,
è infinita e molteplice nelle mie vene.
Profonda l incertezza coltivata su un letto
chiudendo gli occhi senza sforzo,
il dubbio è il mio reame.
(In un bicchiere di ferro verso le mie colpe)
Nel mondo esterno è ghiaccio.
Squarciato di febbri iridate in una stanza
(nel profondo di una poesia pietosa)
candida la serenità vola su una sedia di luce.