Turbine silenzioso
ed eterno strazio del piacere
mai donerà, dov’è la fine,
la calma piatta e la soffice apatia.

E’ giunto il tempo, che ricorderò,
cosi madido ed umido, così plumbeo,
dagli spazi roventi alle erbe fiorite,
di una morbosità esaltante.
Ove i piedi posati leggeri
e leggiadre le membra
riscalderanno al sole limpido.

Non ricorderò l’ineluttabile,
ma solo l’ebbrezza che sfiora
e il desiderio che brucia.

Al rogo dal disprezzo degl’altri,
urlerò parole di scherno
aizzato dal dolore di certi
e sanguinario, sadico bastardo,
mi poserò al di sopra dei monti.

Salve ! Al grande cambiamento,
che lento scandisce il tempo,
di seguito agl’altri
così cristallino che l’acqua dei fiumi
ne è colma.

Morte ai deboli,
sofferenza per i cuori fragili
che nelle tombe si rivolteranno sudati
e grideranno la loro colpa.

Una nuova stirpe, primogenita,
spazzerà la coscienza e la morale
del mondo ormai putrescente.

Il lezzo putrido intaserà le fogne
ed i corpi morti galleggeranno nella melma
per poi disperdersi nel mare.
E’ giunto il tempo di rigenerarsi,
come ricreare la vita stessa,
forse nel passato tinta di rosso.

Morte alla morale dei deboli,
che saranno gli schiavi dei predatori
mentre la natura
saprà dar cibo al terreno.
Il giovane bimbo
starà seduto sul trono dell’esperienza
e con la spada intrisa di sangue
guiderà la piccola ma decisa
prole di uomini.