Era forse Arpocrate
o forse il vento
ad avermi iniziato alla Morte
con le sue radici lontane?

I sogni erano colori angelici,
una volta.
Macchiavano la tela più grande
con mani rozze,
come per ritmare i gesti degli ultimi remiges.
Ma oggi ogni sogno è una lacrima
destinata a non cadere in nessun luogo.
Nessuna cosa che sia viva o morta
ne sarà, seppure da muta,
testimone.

ho detto sempre "Io"
rivolgendomi a un altra persona,
ad essa le regalavo la mia parola
col destro segnato dai tagli.

Sono passati degli anni
da quando con una pietra
segnai il mio nome sull'Albero.
Lo stesso nome,
un tempo Brezza,
sulla Roccia del grande salto,
è divenuto Tramontana.

Ho pianto di me,
e per me,
nella foresta,
un futuro rideva.
Con le catene e il frustino
i guanti di pelle
e le borchie d'acciaio
ho pregato alla Dea
(per ogni futuro che ride
c'è sempre un passato che ha pianto)

l'acqua, che bagni..
la terra, che sporchi..
l'aria, che soffi..
il fuoco, che scaldi..

nell'Asana,
oggi,
ho aperto gli occhi.
Il Cadavere ha dimorato in me.

Taglierò con la Spada la Corona.
Berrò dalla Coppa il mio sangue.
Con la Bacchetta spezzerò il cerchio,
-il suo peso mi opprime.
Sul Pentacolo ho servito i resti della mia cena:
un tempo invitato
un tempo cuoco.
un tempo descante
un tempo desco.

che l'ultimo respiro possa intonare la mia sentenza!!!

no...
non sarò mai il quinto...

(il passato e il futuro
sono la faccia nascosta
di una moneta,
sempre presente)