Calma piatta sull'oscuro mare,
tutto silenzio.
udir soltanto si potea
la voce dello scompagnato nostromo
"non battete la fiacca",
urlava ai suoi sommessi imprecando
con una bottiglia di rhum in mano
che andava a rinfrancar
il grosso ventre
affetto sicuramente
da mortale malattia.
Se fosse stato un animale da macello
neanche il mattatoio
lo avrebbe ospitato come ultima dimora.
Rabboccando con altro alcool
il suo ormai ulceroso stomaco,
sentiva la solitaria fine vicina,
pregando per poter rimetter piede
sulla sua terra natia.
Là, sotto all'immenso faro,
la monachella del convento
oservava indispettita
la casa del materassaio,
dove una fiacca meretrice
lavorava nottetempo,
pensando al suo futuro,
memore del suo passato peccaminoso
ma con sempre stampato sul volto
il ricalco, del terrore di una vita di castità.