Il freddo del mattino penetra i vestiti,
l’odore della rugiada sulle felci e
il sentore delle muffe sui tronchi marci
propiziano una raccolta abbondante.

Le foglie secche sono un tappeto
che multicolore ricopre il terreno
gravido di umidità.

Il silenzio regna sovrano,
rotto dal grido roco della civetta,
dallo schianto dei rami spezzati
da un cervo maestoso e timido.

Dallo zaino che pesa sulle spalle,
si spande il profumo del pane toscano
ancora caldo di forno.

Il percorso è lungo,
la fatica è tanta,
il sudore cola in rivoli sulla fronte,
ma la ricompensa è grande.

Frutti maturi aspettano di essere colti,
miceli gonfi di acqua spuntano dal terreno.
Il cesto di vimini che ora pesa sul braccio,
è pieno di sapori e odori del bosco.