Mi sento scomodo.
Fuori luogo.
Estraneo a questo posto.
Superfluo.
Inusuale. Qui.
Qui. Nel mio letto vuoto.
Mi ha visto in ogni modo.
In ogni situazione.
Ma ora non gli appartengo più.
Perché?
Posso ancora chiamare questo posto "casa"?
No. Non più.
Dove posso aver pace?
Ovunque.
Ovunque, purché sia vicino a lei.
Purché io possa sentire il suo profumo.
Purché io possa sentire la sua anima.
E il calore al contatto con la mia.
Ma adesso non c'é.
Vuoto.
Freddo.
Ho freddo.
Come un neonato,
appena uscito dal corpo di sua madre.
Lontano dal calore che ben conosceva.
Scomodo.