Sto leggendo i tuoi versi, Carletto,
ultimo signore del secolo ventesimo,
e, tra parole inconsuete,
ritrovare mi piace quell’anima semplice,
non troppo adulta,
forse un poco bambina,
che ti faceva perdonare il papillon
con cui spesso ti vedevamo in città,
al "cantùn d’i ball" o in piazza
o in qualche "placido Caffè",
dove, solo con te stesso,
corteggiavi i fantasmi innocenti
delle tue favole tenui
o trapuntavi i paesaggi lombardi,
i tuoi boschi, i torrenti, il fiume, il lago,
alle cui avvolgenti ombre materne
t’era grato affidare sereno
il tuo candido cuore di timido pagano.

È così che hai deciso di andare:
solo con te stesso,
quando la Signora ha bussato alla porta
e per un mese ti ha tenuto nel Limbo,
solo con te stesso,
perché venissi a patti con l’eternità;
non hai saputo di Peppino,
chino su te, stremato dalla vita
nell’ultimo ovattato silenzio,
né degli amici che non riconoscevi:
oltre le immagini impalpabili
hai voluto tentare di volare,
e ti sei librato, lieve, senza addio,
lieve e pudico, per non far rumore…

Sto leggendo i tuoi versi, Carletto:
con la tua solitudine senza drammi,
in cui, ma tormentata,
intravedo la mia baluginare,
ritorni per un poco a farmi compagnia,
ultimo signore del secolo ventesimo.