Un racconto tenerissimo, in cui il palloncino finisce per diventare molto più di un semplice giocattolo: diventa una piccola metafora della vita. All’inizio c’è la meraviglia della scoperta, poi il desiderio di trattenerlo, di trovare il modo perché non scappi, e infine la lenta presa di coscienza che, per quanto si cerchi di conservarlo, qualcosa prima o poi si consuma e ci sfugge. Quel bambino che giorno dopo giorno impara a dosare il peso, a tagliare sempre un pezzetto in più, sembra quasi imparare senza saperlo l’arte di accompagnare le cose nel loro inevitabile cambiamento. E quando il palloncino, ormai senza zavorra, comincia a morire, arrivano quelle lacrime segrete: forse il primo, inconsapevole incontro con la perdita. Un'immagine semplice e bellissima dell'infanzia che, proprio mentre gioca, comincia già a diventare adulta. Il tuo racconto mi è piaciuto tantissimo, complimenti. Abbracci Fabio!
Sono d’accordo con Ninetta soprattutto quando parla del senso della perdita . Ma nulla dura per sempre e di trattenere un palloncino per evitare che voli via o che perda la capacità di alzarsi perché appunto perde l’elio , penso che “ invitava “ a giocarci il più a lungo possibile per la coscienza che avrebbe perso l’elio ; ma tu eri troppo piccolo per saperlo o nessuno te lo aveva detto . Il tuo pianto segreto secondo me indica l’ avvenuta coscienza della irrimediabilità . ti abbraccio eos
Oh Ninetta i tuoi commenti sono preziosissimi perché arricchiscono, colgono sfumature e vanno oltre quel che viene scritto. Penso che tutti i bambini, nei loro giochi imparino ed esprimano sempre qualcosa di più, di profondo, e me ne sto accorgendo attualmente con le mie piccole nipotine… Mi ha colpito che tu abbia definito quelle lacrime come il primo, inconsapevole incontro con la perdita… Una frase perfetta in assoluto. Tu hai proprio questa capacità e la comunichi in modo incredibilmente semplice ad altri. La tua presenza è un bene prezioso per tutti noi.
Cara Eos anche il tuo commento è preziosissimo e molto psicologico. Che bello avere queste amicizie. Effettivamente hai colto un ulteriore aspetto di quel piccolo avvenimento: “la coscienza dell’immutabilità”. In effetti desideravo poter controllare nel tempo e, possibilmente per sempre, qualcosa che, pur avendo intuito di non poter fare per sempre, alla fine non è stato possibile. Adesso comprendo cosa può provare un dottore alla prima perdita di un proprio paziente… Grazie cara amica. Sono preziosissimi questi commenti. Si impara sempre. Sempre.