Non viene
dal luogo dove le cose si conservano
ma da quello
dove le cose vere
continuano
senza restare uguali

è il passo
che non lascia impronta
eppure
apre il sentiero

è il respiro
che muore sulla bocca
solo per ritrovarsi
più vasto
nell’aria di un altro mattino

per questo
le sue nascite non fanno rumore
e le sue morti
non chiedono lutto

sono curve
sono ritorni
sono mani del tempo
che fingono di separare
ciò che in segreto
rivelano
ad uno sguardo più nudo