Le isole di cemento,
non vivono:
si disperano,
anime relegate tra gli oscuri antri
del delirio incipiente,
soffocate dal torpore,
diffuse come miasmi.

tendono un ultimo respiro
e lasciano scorrere l'illusorio tempo,
fine sabbia di inquieti momenti
che si dissolvono nell'immota
iqnuietudine
di una palude,
in cui il fiore dell'amore riemerge:
floridi petali arcobaleni,
scintille che rischiarano le crepe
luminescenti
di antiche foreste.

foreste che si risvegliano
tra le flessuose liane
che avvolgono maestose querce;
incavi di merli adornano le filiformi
nuvole
che, fluenti tra i rami,
rivelano piccole lucerne che sospirano
e sfogliano le pergamene ingiallite
di un antico libro,
scrigno di un'arcana incisione
immersa nel fuoco dirompente,
la quiete del cemento,
fuliggine dispersa nell'oblio.