Piccole anime timorose,
si distendono tra valli inermi;
fuochi emersi dal loro respiro
rischiarano la limpida notte,
assolata dal grigio tepore
che inonda il deserto imperante
dei cuori arsi dal dolore.

ruderi tra le vie,
oasi smarrite tra gli steli inariditi;
arsura che dilaga
tra i grani di stralci di poemi dissolti
nelle ceneri della follia.

sofferenti, rotolano
con le mani del vento:
rutilano incessanti,
sibilano tra le polveri.

le dita unte di triste apatia
sfogliano frasi scolpite tra le rocce,
versano sogni dimenticati
nell'antico antro delle paure,
sommerse nel limo che schiude gli occhi
e declina l'ultima stilla
di creativo respiro,
esule nel confine
di anime inquiete senza voce,
soffocate dal proprio delirio
di non-esistenza.