che buio questo giorno destro
fitto come sterpaglia di bosco
non passa aria, nè respiro
soffoca al passo l'altra vita
che avevamo dipinto a tela
che afa questa notte destra
parole come fulmini di guerra
il dito puntato come cannone
e tu che ricordi ancora i lieti
intendimenti del giorno prima
che pena vederci scivolare
la rupe l'abbiamo edificata noi
e ora resta appesa speranza
che torni il sole prima dell'eclisse