Un'altro grano di universo,
sì, scritto così,
nel mio piñacolato accento,
in odor di lontani
asciutti nocchini
su arricci di banco
e rossi di 'squola'.
E trasmutare lombi, genere
e se possibile
financo il numero
vorrei a quel fioco
giallastro lumen di candela
che su estratti di cattedra
s'incolla, si rassega,
e si fàscina d'azzurrognole
tinte di fumo
e mai dei sorrisi macchina
d'un Arturo Brachetti
che ben conosceva
ingannevole la squadra
e l'iperbole divergente di finestra.

scrivo un poco di questo
ad un'essenza
stupefacentemente lontana
ma, come di madre,
mai cosi tanto vicina,
et nel presente
forsan ad un aereo rizoma
d'atropa belladonna,
se mai ascoltasse
nella balugine dei tempi,
nei carrugi di terra,
quel tinnio opaco
d'orologio nel fiasco
e nei fegati di selva
ne ravvisasse frange di sole.