il sole scrive luce sui tetti vuoti,
ma non pronuncia i miei giorni remoti,
passa leggero su strade distratte,
senza fermarsi alle crepe più adatte.
io resto qui, dove il buio respira,
lento, profondo, e mai si ritira,
custode muto di ciò che non dico,
ombra fedele di ogni mio antico.
il sole esiste, ma resta lontano,
non sfiora il peso che tengo in mano,
e mentre il mondo si accende e si muove,
io conto il tempo che il buio mi piove.

testo originale protetto dal diritto d’autore