Nei cerchi di tempo,
lassù dove non piove
e tutto ciò che avanza
si colora di cobalto,
Inchiostro d'Occhi
con parvenze di cielo
procede a passi scalzi e lineari
nelle saghe di luna,
fra trecce di bosco
e rigurgiti aranci
consapevole che tutto è frammento,
magico frattale,
geometria ed aurea sezione
che l'opossum con rapide mute
risolve calcando di zampa
tutto ciò che intimamente lega
l'irto al cristallo.
Serenissimo montagnard,
in ogni stagione dell'esistenza
irridente dei morsi di vento
e dell'illusorio scorrere di freccia,
distratto solo
dai guizzi d'elica della samara
che si posa secca
su piste di pietra.

Notte silenziosa,
il giardino è assente,
le rose hanno sofferto.
Dimmi perché
in questo angolo perduto
più non sento la tua voce,
dimmi perché tutto nuota in silenzio.
Guairai nel sonno un canto libero
dai frastagli di costa,
anche se questa fosse
la tua ultima nota,
l'ultima quinta
prima che minuti segmenti notturni
tessano sul confine
nuove linee d'alba.