Brucia l'aria nel mio petto,

si consuma l'anima del mondo.

Ciò che esprimono le immagini

è il fuoco sulla terra

che si spinge al cielo,

ed ha privato l'orgoglio

di tante vite.

Brucia il Sole in una nebbia

fine eppur tagliente,

cosparsa di cotanta malinconia

da oscurare ogni raggio

di rinascita.

E' sceso dal cielo

il male che porta male.

Un grido di vittoria

si innalza dove il nocciolo

dei misfatti è nato.

Così sarà!

Giungerà la notte

su quelle tombe

e il ritorno di un giorno

infelice per molti,

felice per pochi.

Quel pianto

che s'ode non porta pace

eppur il mondo l'ascolta.

Com'è solo questo mondo!

Coperto di nubi,

cosparso di ceneri.

Nella polvere è solo;

non ha gambe ne mani.

E' fermo come un ramo

scosso dal soffio del destino,

non ha un Signore

che lo protegga

e neppure il solito motivo

per andare avanti: amare.