Sulo n'ombra.

Che me succede quanno moro,
quanno o’ friddo scavarrà a’ pelle comm’a nu chiuovo,
quanno nun sentiraggio cchiù o' profumo d’e’ vase tuoje,
sarrò cchiù sulo
'e chesta stupida notte.

Mentre o’ tiempo se cunsuma int’a nu ciato ’e cenere
e l’urdem’ vattito cade comm’a n’accetta ncopp’o’ pietto.
Diventaraggio povére ca sgarra e’ vvitre d’e’ ffenestre tuoje,
o sulo n’ombra stesa stracqua ncopp’o’ mur’ d’o’ lietto,
a cerca’ nu riordo annanz’a’ l’alba.

Pecché chiagne stanotte,
nun te arricuorde ca eramo sciure?
N'funneme ancora nu poco cu l'acqua 'e sti lacreme,
pugneme ancora o’ core cu ’e spine tuoje.
Forse rispira ancora.
Forse vatte ancora.

Sotto ’e macerie ’e chistu vvierno
ca ce ha sgarrupato ’e radice.
Nun me lassa’ murì ’e ombra,
pure o’ dolore, se vene da te,
sape ’e miracolo.

Quanta notte ancora senza addore.
Quanta sciure moreno pe' sta via.

Solo un ombra.

Che mi succede quando muoio,
quando il freddo scaverà la pelle come un chiodo,
quando non sentirò più il profumo dei tuoi baci,
sarò più solo
di questa stupida notte.

Mentre il tempo si consuma in un respiro di cenere
e l'ultimo battito cala come una scure sul petto.
Diventerò polvere che graffia i vetri delle tue finestre,
o solo un'ombra distesa sul muro del letto,
a mendicare un ricordo prima dell'alba.

Perché piangi stanotte,
non ti ricordi che eravamo fiori,
bagnami ancora un po' con l'acqua di queste lacrime,
pungimi ancora il cuore con le tue spine.
Forse respira ancora.
Forse batte ancora.

Sotto le macerie di questo inverno
che ci ha strappato le radici.
Non lasciarmi morire d'ombra,
anche il dolore, se viene da te,
sa di miracolo.

Quante notti ancora senza il tuo profumo.
Quanti fiori muiono per questa via.