Il mucchio è caduto in una fossa comune;

sono mani piedi e spine dorsali

perse nel fango dei giorni a venire.



Un uomo è sul ciglio della fossa

E conta le teste dei caduti in battaglia

O caduti dal collo di chi campava.



Sono dentro il fosso i vinti,fuori i vincitori.

Non vi è nulla di umano nella terra,

nulla muove i capelli a quei morti.



Il vento non passa e non porta via il male

Che rimane nei volti di quelle persone.

L’uomo sul ciglio della fossa





Agita una fiaccola e da una fiammata

A tutto ciò che quel fosso ospitava;

è l’afa anche d’inverno



e sembra che il fosso sia l’inferno

e il mucchio sia già arrivato

dove doveva arrivare.



Ora del mucchio altro è rimasto

Che l’inutile sabbia che noi calpestiamo;

non sappiamo neppure perché lo facciamo