Cara amica Thea, questi versi colpiscono come un soffio gelido. C’è una tensione fortissima tra l'atto domestico, quasi ipnotico, del cucire e la vastità di un dolore che sembra prosciugare il tempo. Un saluto di stima!
Siamo nel pieno di una delle tante e ricorrenti notti dove un fragore spettrale e tenebroso irrompe nei silenzi della avvolgente oscurità dando voce e trasfigurazione ai più remoti e reconditi recessi dell’anima e della sua inafferrabile e impalpabile coscienza. E così, in un’origine quasi al di là di nostro stesso essere, siamo accompagnati e investiti da lontani eventi, fragilità inespresse, consapevolezze interiori e primigenie epifanie. Sembra quasi profilarsi un territorio di confine che noni si configura non soltanto, e non tanto, come una dimensione separativa ma come una estensione inclusiva, una consapevolezza esistenziale, un’accettazione del dolore talmente intensa e totalizzante da prefigurarsi quasi come un oltrepassamento dei concetti stessi di vita e di morte e, dunque, della stessa rappresentazione del tempo come delimitazione sensitivo-corporale. In questa condizione di travaglio e prosciugamento spirituale, i sentimenti più diversificati e conflittuali sembrano tuttavia legarsi e intrecciarsi di una inestinguibilità uniformante e onnicomprensiva che nell’esplorazione catartica del trauma può già condensare un perimetro memoriale, un’evocazione sanguigna, uno specifico senso di identità e appartenenza. E in questo incessante ed ”eterno sottofondo” di mani che “intessono ancora questa camicia”, il vento che scompiglia e “fa tremare l’erba” non è il mai abbandonato e inconsciamente trascinato “ritorno di bambina”, ma il ben più cupo e funereo canto di “tutti i figli morti”.
* del nostro stesso essere ** confine che si configura sorry...
Mi hai fatto pensare alle lotte per l'emancipazione femminile quando il lavoro delle donne era sottopagato e si svolgeva in condizioni di assoluta precarietà... e i figli muoiono prima ancora di nascere, anche adesso, perché il prezzo della dignità esige vittime da immolare alle sue leggi
Testo di una densità materica e disperata, dove il ritmo sembra ricalcare proprio il suono ossessivo e sordo dello strumento da cui prende il nome. La "cupa cupa", con il suo lamento frizionato e ripetitivo, diventa il battito cardiaco di una veglia che non porta riposo, ma solo consapevolezza.È un canto di terra e di pietra, che rifiuta ogni consolazione.Un cordiale saluto William.
Cari amici poeti permettetemi di dire che siete semplicemente meravigliosi. La mia poesia non ha mai ricevuto commenti di così grande spessore. Considerando la stima che nutro nei confronti di ognuno di voi, ogni vostro intervento ha per me un valore che va ben oltre le parole espresse. Grazie ai vostri commenti l’ho riletta. Sembra quasi una poesia di guerra, forse anche una poesia civile. Forse, però, solo più semplicemente, sono io la landa desolata, sono io la terra più depredata in questo momento. # Per Poe: spero che l’averti lasciato senza parole sia una cosa bella. #Sir, Jean, che dire…le vostre parole, pur in modo diverso, colgono in pieno il moto interiore che ha ispirato questo mio componimento. Sono contenta di aver suscitato emozioni così particolari in ciascuno di voi. #Silia, credo di essere un’autrice spiazzante anche per me. Thea è un mondo complesso. #Illune, è molto bello il sentimento di emancipazione che hai avvertito. È strisciante tra gli spazi bianchi, tra le parole è l’ombra che le agita. #William la tua presenza è molto importante per me. Ti leggo, penso seriamente che tu sia un valore aggiunto in questo sito. Le tue parole, “un canto di terra e di pietra”, segnano la mia pelle in maniera indelebile. Davvero colpita dalla tua analisi. Ho braccia abbastanza lunghe per racchiudervi tutti. Buon primo Maggio to everyone.
Grazie, Thea, per la risposta multipla che mi ha permesso di apprezzare maggiormente tutti i commenti, in quanto rinforzati dalla tua sensibilità, così particolare da farti dire di essere spiazzante anche per te... non ho altre parole!
certo cara Thea che è una cosa bella! ci sono parole profonde e viscerali che sembrano sputare delle sensazioni, dove sputare non è espellere o eliminare ma tirare fuori con più veemenza delle ferite, delle urla, delle verità nascoste, delle libertà soffocate e tutto ciò che ha bisogno di uscire da un corpo che sarebbe altrimenti prigione. non è da tutti. il modo di comunicare è personale e originale. un abbraccio.
A me questa poesia dà l’idea del tempo che scorre in modo continuo, quasi ossessivo (“tutto fa un rumore stanotte”), e che non lascia spazio per tornare indietro. Cupa cupa sembra quasi una nenia... È come se la persona che parla sentisse di non poter più essere “bambina”, anche se ne avrebbe bisogno. Il verso sul “ritorno di qualcosa di bambina” mi sembra proprio il desiderio di ritrovare uno sguardo più semplice e meravigliato sul mondo, quello che si ha da piccoli. Però subito dopo dice “e invece no”: quindi questo ritorno non è possibile. Anche l’immagine delle “mani che intessono questa camicia” può far pensare alla vita che va avanti comunque, che si costruisce giorno dopo giorno senza fermarsi. Nel finale, quando dice “i nostri figli sono tutti morti”, secondo me non va preso solo in senso letterale: può indicare anche la perdita delle possibilità, dei sogni o del futuro immaginato. In generale, quindi, la poesia mi sembra parlare di crescita, ma in un senso doloroso: il passaggio dall’infanzia a una realtà più dura, dove le cose non sono più viste in modo meraviglioso come prima. Abbracci.
Cara Ninetta, non sai quanto sia claustrofobica quella camicia! Grazie per la tua splendida lettura.
