Le parole sono rimaste a metà,

come libri lasciati sotto la pioggia,

gonfi di un inchiostro che non sa più

se raccontare il torto o la bellezza.

Avete costruito muri di carta

per difendere un confine immaginario,

ma il genio non ha patria,

e il rancore è solo un refuso

in una pagina che poteva essere eterna.

Cosa resta, poi, sul fondo del calamaio?

Non la ragione, che è polvere secca,

ma il vuoto di un dialogo interrotto.

L'astio è un vestito stretto,

una rima forzata che non chiude il verso.

deponete le penne come fossero spade,

perché la voce dell'uno è l'eco dell'altro,

è non c'è gloria nel deserto

di una pagina bianca lasciata a metà.

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Dedicata a Poe e Sir Morris
due autori che ammiro profondamente.
Che il vostro talento torni a dialogare,
superando l'ombra di un silenzio
che non vi appartiene.